CHANGES

Los cambios son buenos. Esto es más fácil de decir cuando simplemente te sientas a ver cómo cambian otros. Pero no puedo evitar sentir una sana envidia... (¡qué demonios!, la envidia no es sana en ningún caso)... no puedo evitar sentir envidia ante los cambios ajenos. Por eso no entiendo a la gente que se encadena pronto. Poder ser libre de toda atadura, permitirte levantar una casa en un mes y cambiar de país, así, de pronto... aun dejando gente por el camino y teniendo que renunciar a un trabajo. Éso sólo se hace cuando eres lo suficientemente joven, cuando no tienes pequeños seres que te aten a la tierra (y una gata no cuenta como pequeño ser, por mucho certificado de salud que haya que sacarle). Poder decir, cojo la mitad de lo que tengo, regalo la otra mitad y ¡carretera y manta!... es algo con lo que soñamos los seres que hemos nacido con mentalidad de abuelillos y tendemos a las ataduras. Yo, por ejemplo, me ato a una mosca volando como haya entrado en mi casa más de tres veces, y me da vértigo cualquier cambio en la rutina. En eso soy muy virgo. Necesito estar a los mandos. Pero me encantaría estar completamente loca y salir corriendo sin mirar atrás. Ahora mismo, eso es imposible. Así que vivo las emociones ajenas y babeo con las fotos de la nueva casa de Daniel y le achucho para que haga cajas y se desapunte del gimnasio y se despida del trabajo y... ¡es tan fácil dar órdenes por teléfono! Menos mal que él pasa de mí y hace lo que le sale de las pelotas. Pero que se va, se va. Vamos que le queda nada.

Bueno, querido, pues ahora respira hondo y prepárate porque no puedes posponer las despedidas, mañana es el día. Llorarás como una magdalena, es lo que toca, ¡haber pedido susto! Y luego emprenderás una maravillosa aventura en la soleada France, aunque tengas que aguantar que tenga franceses. ¡Nada es perfecto!

Me encanta esta versión, pero no sé por qué extraña razón no dejan insertarla, así que... a escucharla a youtube : CHANGES

DE BOTIJO A GUITARRA

Este es el proyecto vital en el que me encuentro. Pero lo he tenido tantas veces... y tantas veces he vuelto al botijo, que no me emociono mucho cuando la gente dice: "¡cómo se te nota, maja!". Sí, se me nota, pero es que todavía tengo una ristra de pantalones de tallas inverosímiles esperando su turno, y, claro, me desespero. Y es que llega la primavera, que ya huele a hierba (de jardín) y los pájaros están como locos por las mañanas, y empezarán a tentarme las sílfides que me rodean para ir de terracitas y cañitas, y así no hay quien pueda, ¡leche!

Espero resistir, por lo menos la mayoría de las veces, porque si no, se me va a retrasar la operación pibón una barbaridad y no estoy dispuesta. Ahora que ya no llueve ni te salpican los autobuses, voy a probar a caminar, a ver si amortizamos el enterramiento de la M-30. Y esto me plantea una duda terrible: Si han declarado ilegal la obra, ahora que los paseítos de árboles diminutos están casi terminados... ¿hay que volver a cargárselos? ¿justo ahora que los iba yo a estrenar? ¿veis cómo los astros se confabulan contra mí?

¡A Dios pongo por testigo que caminaré y caminaré hasta que me quepan todos los pantalones que hay en mi armario y pase de Willendorf a Milo!... pero con brazos, claro.

P.S. Hace un año de éste POST, y todavía lo suscribo. ¡Maldita sea!

POR QUÉ LAS CHICAS COMO YO SÓLO GUSTAMOS A LOS GAYS

Y digo chicas, sí, porque a pesar de que las treintañeras se empeñen en llamarme señora, yo me sigo refiriendo a mí misma como chica... y punto.

No sé por qué las chicas, mujeres, señoras como yo, sólo gustamos a los gays. Bueno, en realidad sí lo sé.

Primero, saben a ciencia cierta que no les vamos a atacar sexualmente, por tanto no existe esa tensión (¡dios, cómo toreo en esta plaza!). Segundo, su cabeza es como la nuestra, no les extraña para nada que nos pongamos como motos por cualquier tontería, dependiendo del momento hormonal. De hecho, ellos también tienen momentos hormonales.

Cuando te tomas un café, justo un minuto después de despedirte, te mandan un sms diciéndote lo maravillosa que estás siempre y lo bien que lo pasan contigo... ¡EXACTAMENTE IGUAL QUE NOSOTRAS! Tú le mandas ese mismo mensaje a un hetero y, por supuesto, no te contesta y, además, te pone a parir cuando te vuelve a ver, porque... "tía, si hemos estado hablando una hora, ¿qué más te voy a decir?"

Y no hablemos de ir de compras (y eso que a mí no me gusta especialmente), si vas de compras con tu amigo gay te obliga a probarte el doble de las cosas que te probarías tu sola, te sube la moral al piso de arriba y, además, te lleva las bolsas de mil amores.

Pasemos al capítulo cortar trajes. ¿Quién critica mejor que una pareja mixta? Porque, claro, si son dos hombres, por muy gays que sean, no es lo mismo. La cosa se centra demasiado en activos, pasivos, bigote, recorte de barba.... No cabe duda, mucho mejores los dúos mixtos. En ése saco entra todo: hombres, mujeres, cafeteras, gays, heteros....

Los otros, los straight, no entienden este tipo de divertimento. ¡Ellos se lo pierden!

Así que, chicas, aunque tengáis un novio, sí o sí, debéis tener un gay en vuestras vidas... o varios.

EL UMBRAL MASCULINO DE DOLOR

Seguramente habréis oído o dicho alguna vez: "si los hombres tuvieran que parir, la raza se habría extinguido", y yo no lo he comprobado hasta este fin de semana.

Estaba yo en el hospital, con la diosa Cati, cuando llega su cuñado, y primo político mío, Juan. Juan es policía. El típico policía colega de los delincuentes de todo rango, un policía de esos que demuestran que la mano izquierda es mucho mejor que la derecha (aunque es nombrarle a Zapatero y ponerse como la niña del exorcista, como el 80% de la población, por otra parte). Total, que llega a recoger a la enfermera privada de noche (o sea, la hermana de la enferma, que en este caso también es enfermera), pero llega medio doblado. "¿Dónde está Ascen?, ¡venga que se dé prisa que no sé si me voy a poder sentar en el coche!" La pobre Ascen estaba fumándose un cigarro, así que llamo a mi hermana que está con ella: "Marisol, dile a Ascen que Juan se está quedando paralítico. Si no se da prisa no llegan a Lorca" . Mientras llegan, se pone a quejarse como una nenaza de lo que le duelen todas las articulaciones. Era para verle. Sentado en la silla de las visitas junto a la cama, diciendo que estaba malo de morirse, y la pobre Cati consolándole. Por si alguien no lo sabe, a Cati le quitaron un trozo de estómago, el duodeno y un trozo de páncreas la semana pasada. Y, como no era suficiente, dos días después de estar en casa aparece un abceso y se lo tienen que drenar en vivo. Y Juan, con dos cojones, como si no se hubiera enterado de lo que iba la película, dale que te pego: "¡Que no es que me duela la espalda, es que no me puedo mover, que no puedo levantar el brazo, que me duelen los codos, que estoy fatal!" Cati se reía lo justo para que no le dolieran los puntos, y los demás no dábamos crédito al espectáculo. "Juan, te pones hoy una inyección, y mañana pides cita al reumatólogo"- le decía Cati, mientras le miraba como si fuera un personaje de ficción. Como, parece ser, le tenían que pinchar dos medicamentos distintos (yo con mis primas me vuelvo loca, hablan de corticoides como las abuelas hablan del tiempo), él dijo que se los pusieran juntos, que no iba a sufrir dos pinchazos... en fin que se pinchó y salió corriendo. Nosotras nos quedamos sin dar crédito aún a la experiencia paranormal. Y Cati me dijo: "¡Ana, esto tienes que escribirlo, por Dios!".

Aquí lo tienes, diosa. Espero que te hayas reído un poco sin que te tiren los puntos.

NO SIN MI RÍMMEL

Cati es una diosa. Por eso no me ha permitido que le haga fotos. Porque la acaban de operar, y en los hospitales públicos los pijamas son feísimos. Está jodida porque la operación ha sido muy muy gorda, y, como no era suficiente, ha surgido un pequeño problemilla dos días después de salir. Pero lo que realmente la tiene engangrenada es esa bata horrible de culo al aire, que te hace parecer paciente de psiquiatría, estés en el servicio que estés. Debajo de esa bata, ella lleva unas bragas maravillosas, porque Cati debe ser la única mujer en el mundo que no guarda esas bragas feas que deberíamos haber tirado, pero guardamos "por si acaso". También lleva una bata monísima, que le ha comprado Esperanza siguiendo sus instrucciones, y hemos decidido, que "Personal Shopper" es algo que le encantaría hacer como medio de vida.

Así que así nos ves, por el pasillo, con su bata y su gotero, arreglá, pero informal, paseíto va y paseíto viene, a paso de procesión... tal cual. Porque el gotero no rueda bien y el acompañante tiene que cargarlo en peso, acompañando a la diosa, y practicando para la Semana Santa de Lorca: ¡Vivan los radiólogos que se retrasan! ¡Vivan las enfermeras bordes! ¡Vivan las cuñas relucientes! ¡Ay señor!

Me voy a pintar un poco, a ver si encuentro un Psiquiatra macizo y así matamos dos pájaros de un tiro, como dice mi hermana Marisol.

PRIMER ANIVERSARIO

Hace exactamente un año empecé con esto. Lo sé porque lo he mirado y he programado la publicación exactamente a la misma hora: 18 de marzo 1:20 horas.

Lo recuerdo como si fuera ayer. Estaba leyendo la columna de Abel Arana, creo que acabábamos de terminar el Eurovisión Chiquitito, o igual estábamos en ello. Me gusta mucho leer a Abel, sobre todo los jueves, sin duda es mi favorita, incluso antes del gran descubrimiento de Vanessa. En fin, que estaba yo leyendo La Columna de Abel Arana y pensando: ¡cómo me gustaría poder tener un blog, para hablar de lo que me diera la gana!... y arriba, a la derecha vi un botoncillo que rezaba crear un blog. Y me dije a mí misma (ya sabéis a estas alturas que yo me hablo mucho a mí misma, porque nadie me aguanta como yo): ¡voy a ver si no es muy difícil!

Oye, y dicho y hecho. Pim, pam, pum... Tú le vas dando a siguiente, siguiente... y aquí estoy. Y he tenido un año alucinante. Jamás pensé que iba a leerme tanta gente. Comparado con el de Arana es una cagada, pero para mí 30.000 visitas, me parecen una pasada. Que la gente por los pasillos me diga que se lo pasa bien leyéndolo me dispara las hormonas hasta las nubes. Las demandas cuando me retraso en las entregas... no tanto, pero bueno, como dicen algunos de mis seguidores: "hija es el precio de la fama". ¿Fama?

He conocido gente y algunos se han convertido en mis amigos. Me he obligado a ser disciplinada, aunque no tanto como tenía previsto, porque si hubiera cumplido mis objetivos ahora mismo habría 365 entradas, pero no está mal, no voy a ser megavirgo. He conseguido que mi hija quiera ser bloguera y la he convertido en un personaje de ficción. En fin, que gracias a todos vosotros que me leéis y me comentáis, me lo he pasado teta, y pienso seguir pasándomelo.

Lo único que no he encontrado novio... a ver si este año.

¿Y SI FUERA YO?

¿Y si hubiera temblado Madrid? ¿Y si se me hubiera caído el techo encima? ¿Y si le hubiera caído a mi hija? Sólo la casualidad ha hecho que nazca on the sunny side of the street. Sólo la casualidad hace que cada mañana ocurra el milagro del agua caliente. Y de tanto ocurrir ese milagro, no le damos importancia y nos quedamos debajo del chorro como si fuera interminable, como si el gas fuera a durar siempre, como si... Puede parecer que Japón está lejos, pero compartimos el aire. El planeta entero comparte el aire... y los recursos... y la vida. Y las cosas tienen fin. Y hasta que no aprendamos a ser responsables, esto no va a cambiar. Que tengamos cosas no quiere decir que haya que agotarlas. No es necesario ir en pelotas en invierno. No es normal tener la casa a 30º en invierno y a 17º en verano. No hay por qué hacer que sea día la noche. Tenemos que volver a acompasarnos con la naturaleza, encajar nuestros biorritmos con los del sol, disfrutar con las pequeñas cosas. Esas cosas que les han sido arrebatadas de un plumazo. Los recuerdos de toda una vida. Yo suelo apegarme mucho a las cosas, y estos días, viendo las terribles imágenes de personas saliendo de debajo de los escombros, caminando sin rumbo fijo, huyendo de la muerte segura hacia la muerte probable, me he intentado poner en sus zapatos. ¿Que sentiría sin nada? No puedo imaginármelo. Sólo siento una profunda tristeza, y miedo. No me parece que Japón esté tan lejos. No me parece que esto nos sea ajeno. Podríamos ser nosotros. Podría ser yo la que deambulara sin rumbo, sin compañía, sin nada.

BAJO TIERRA

Estimados señores del PP:

Debajo de sus pies, además de ratas, hay ciudadanos. Les distinguirán porque caminan sobre sus patitas traseras. Erguidos. Algunos, duchados. Y por mucho que quieran dejar de pensar en ellos, no pueden evitarlo, porque cada cuatro años les votan. Yo sigo sin entenderlo, pero es así. Les votan. El metro es un universo paralelo al suyo. El espacio que ustedes disfrutan en sus coches oficiales, bajo tierra es compartido por 6 ó 7 personas en las horas punta. Si la señora Botella fuera en metro a la peluquería, llegaría a su despacho como recién levantada. Porque no importa cuánto intentes adecentarte por las mañanas, después de ser vapuleada durante un mínimo de media hora, llegas arrugada, sudorosa, despeinada y mareada, porque intentas leer para huir a mundos maravillosos que te eleven por encima de los vagones abarrotados.

A mí me parece bien que odien compartir espacio con la humanidad, pero sean un poco sinceros y admítanlo, como mi amigo Dani: ¡Antes muerto que en metro! Pero igual eso no queda muy bien en campaña. Queda mucho mejor hacerse el listo y poner a parir al adversario como si supiéramos de lo que estamos hablando. ¿No, señor Consejero? ¿Qué pensó cuando algún colega le enseñó un metrobus, o todavía no ha habido militante con cojones para sacarle de su error? Porque ese es uno de los problemas de la gente autoritaria con malos modales, nadie se atreve a enmendar su plana, y la van cagando sistemáticamente como elefantes en cacharrerías.

No voy a ser como usted. Yo, a trabajar, normalmente, voy en coche. Porque las familias monoparentales tenemos graves problemas de logística y tenemos que estar preparados en todo momento para salir pitando en caso de emergencia. Pero al centro nunca llevo el coche. Y sé lo que es el metro. Y el metrobus. Y que por adelantarles el precio de 10 billetes me ahorro una mierda desde hace dos años. Y que, a veces, soy la única persona caucásica del vagón, porque como hacen una política medioambiental de risa, la gente no tiene conciencia de que esto va a petar en cualquier momento.

En fin, señor mío, como la ignorancia es atrevida, la próxima vez que vaya a rebuznar, se lo piensa un momentito, y luego decide. A veces, el silencio es gloria bendita.

¿OTRA DENUNCIA FALSA, ANÓNIMO?

Han asesinado a otra mujer en Madrid. Van 14 en dos meses y poco, en toda España. Y todavía hay personas que afirman sin sonrojarse que la mayoría de las denuncias presentadas por mujeres son falsas. Podéis leer el comentario de Anónimo en la entrada anterior. Siento no estar más divertida, pero no me encuentro muy bien ni por dentro ni por fuera, y las noticias que llegan no ayudan mucho, la verdad.

Por más vueltas que le doy no se me ocurre cómo acabar con el problema. Creo que hay demasiada gente que no lo entiende. Me preocupa que haya menores de 20 años que identifican los celos con exceso de amor, que disculpan que sus novios les prohíban llevar minifalda, que no le den importancia al primer golpe.

Las autoridades pensaron que esta mujer tenía "riesgo bajo" de morir a manos de su ex-pareja, y por eso no hicieron que fuera a prisión a pesar de quebrantar dos veces la orden de alejamiento. ¿Cuántos días van a pasar antes de que llegue la siguiente noticia? ¿De qué sirve que denuncien las víctimas si no se les puede proteger debidamente? ¿En quién se puede confiar?

La justicia es lenta. El tiempo es oro en estos casos. Y el arrojo. La capacidad de tomar decisiones, aun a riesgo de ser criticado. No es posible escapar de esos enfermos sin apoyo. No es posible. No se pueden salvar vidas si no se cree a las víctimas. Las víctimas no pueden levantar la guardia. Deben mantenerse siempre alerta, incluso si el agresor ha cambiado de ciudad. Es fundamental mantenerse alerta, todos debemos estar alerta, todos podríamos ser la víctima.

Y ahora, Anónimo, cuéntanos otra vez el cuento de que las denuncias son falsas y la ley no sirve más que para que aumenten los asesinatos...

Detenido el presunto asesino de su expareja en Fuente el Saz

¿ESTAMOS TODOS LOCOS?

"La Sección Segunda de la Audiencia Provincial de Granada ha confirmado la sentencia del Juzgado de lo Penal 6 de Granada que absolvió de un delito de maltrato y amenazas al hombre que tan sólo diez días después acabó presuntamente con la vida de su pareja, Rafaela Rueda Contreras, que falleció a consecuencia de los golpes recibidos el pasado 1 de julio en Pinos Puente (Granada)."

"La Audiencia considera que en este caso el tribunal no ha podido practicar nuevas pruebas -la víctima está fallecida-..."

"... se confirma la sentencia dictada, en la que el titular del Penal 6 dio "escaso grado de credibilidad" a la víctima porque declaró en el juicio celebrado el 21 de junio con "excesiva parquedad" y "escasísima pasión".

"... para el juez Ernesto Carlos Manzano Moreno, tras el juicio, "lo único" que podía acreditarse es que sobre las 18,20 horas del 30 de mayo se le apreció a Rafaela un hematoma de 1 centímetro en el brazo izquierdo, "cuya data, origen y forma de producción" no quedaron "suficientemente esclarecidos".

(Noticia completa)

¿Don Ernesto Carlos Manzano Moreno dormirá bien? ¿Qué castigo recibe un juez que comete un grave error dictando sentencia con resultado de muerte? ¿Que declaró con escasísima pasión? ¿Le parece suficiente pasión dejarse matar? ¿Acabó presuntamente con la vida de su expareja? ¿Presuntamente? ¿En plena calle? ¿Con un azadón? ¿Con qué cara le pedimos ahora a las víctimas de malos tratos que denuncien? ¿Qué salida les queda con sentencias como esta? ¿Cómo vamos a pedir a personas aterrorizadas que denuncien a sus maltratadores, cuando luego se topan con elementos que dudan de su palabra, les miran con recelo y les acusan de no declarar con suficiente pasión? ¿Cómo es posible que personas con tan poco sentido común y nula sensibilidad haga carrera en la judicatura?

No me surgen más que preguntas y exabruptos, y como, seguramente, serán constitutivos de delito, me quedo en las preguntas. El señor Manzano Moreno puede estar bien a gusto, hay un asesino en prisión preventiva, cosa paradójica, teniendo en cuenta que ya ha cometido el delito que pretenden prevenir, pero es a su pesar, porque si fuera por él, este hombre estaría tranquilamente en su casa, porque su víctima no transmitió el terror que estaba sufriendo con suficiente pasión.

La Administración de Justicia no funciona y alguien tendrá que hacer algo al respecto.

Este año van 14 mujeres asesinadas. ¿Cuántas hacen falta para que alguien se lo tome en serio?

¿QUÉ HACES MAÑANA A LAS OCHO?

Yo estaré intentando despertar a mi hija sin que me dé un zapatazo inesperado. Al final la compra de la tele para su cuarto no fue tan mala idea, porque se la enciendo al entrar y funciona como un resorte, enseguida abre los ojos como platos y se pone a ver Johnny Test, que es un niño repelente con dos hermanas más repelentes todavía, gemelas y científicas, y un perro parlanchín.

La mayoría de vosotros estaréis haciendo algo parecido. Cosas cotidianas, nada importantes, rutinarias... Alguien muy querido para mí, sin embargo, estará entrando a un quirófano para que le curen de esa enfermedad que no se nombra. ¡Qué raro es todo! Un día cualquiera para alguien puede ser el día más importante de la vida de otra persona. Yo tengo el pálpito de que todo va a salir bien. Y ella también. Habla de ello como hablaría de una hernia de hiato. Creo que ésa es la actitud. Ya va siendo hora de que le perdamos el miedo, de que pronunciemos su nombre sin más, de que pensemos todos a la vez en positivo. El cáncer se cura.

Mañana a las ocho entraré a despertar a Katia y estaré pensando en Cati.